los escritos vuelan

2012-03-02T19:04:00.003-03:00

Latió la desesperación.

Varios años de novedades que queman.

2012-02-26T21:40:00.006-03:00

Vos decías

parece que estuviéramos

viajando por Hawai

pero era Constitución

después era Burzaco

los vendedores

nos regalaban sahumerios

por nuestra sonrisa

escuchábamos

temas de pulp ficcion

de cds que se anunciaban para la venta

con los temas completos

que maravilla

dijimos

también existe la posibilidad

de que los temas vengan cortados

pero acá los venden completos

sin pagar derechos de autor

nosotros en el medio

de todo el pasaje

con nuestras bicicletas

y la monada de caballeros

sosteniendo las puertas

para que logremos entrar

con sus músculos

mascullados

pero con sangre corriendo.

En Retiro si hay controles

y te cobran multas

chicas que quieren ser policías

hacen un procedimiento

para cobrarte

pero vos les dijiste

no te aceptarían en la policía

por tu sobrepeso

en la vía encontraste

plata tirada

y no había nadie cerca

te devuelven lo de la multa

te dije,

y te dan para el parche en la goma de la bici.

Hay gente que quiere ser policía

ese es su trabajo

nosotros

éramos como dos locos

contagiosos

que nos reímos

queríamos hacer el mejor

bardo de la historia de los trenes.

2012-02-26T13:11:00.000-03:00

2012-02-25T21:30:00.003-03:00

Tres barriletes flotando en la costa

como tu idea del amor

pájaros que giran

como satélites

o perros felices.

2012-02-24T21:29:00.005-03:00

Creo que los vecinos salieron en la oscuridad

escucho a su perro quejarse en el balcón

como imitando a una rata

me pregunto si más entrada la noche va a llorar con fuerza

si voy a poder dormir

si otros perros le contestarán desde la vereda.

2012-02-23T23:59:00.006-03:00

Lo que faltó es lugar en esa casa

para poner la mesa

que ahora no está

porque quedó destruida

en el patio

y también faltó un techito

o más bien

faltó sequía

para que no se mojara

la madera de la mesa

y matar la biodiversidad

que aumentaba

todo el tiempo en forma de hongos

de diversos colores

tirando al azul

o al verde manzana

de pez raro

que consiguen dos chicos

en un cuento

pero que dividen por la mitad

para llevarlo a sus casas.

Cortarle las uñas a los gatos

que rascaban las patas

puede decirse que faltó además

pero no hubiera servido de nada

porque ya la madera estaba blanda

amarilla

largaba olor a agua estancada

y cuando le daba el sol

se desprendían

como pedazos de goma espuma

de almohadas

iguales a las que caían de nuestras camas

un poco viejas

y que sostenian

a todos los que dormíamos

y comíamos

en otra mesa

que no estaba tan buena

pero dejamos adentro

porque era de vidrio

y se limpiaba más fácil.

Además los perros,

que no tenían tierra para escarbar

porque se había

despedido al pasto

con una mano de cemento,

ayudaron a destruirla.

En cierta forma para lo único que sirvió

esa mesa

fue para dar de comer a las hormigas

que pasaban arrebatadas

ante el milagro

de la lluvia

de mendrugos amarillos.

Quedó en el patio

la chapita

con el nombre

del ebanista

que sólo había fabricado tres mesas

y las había vendido

sin dejar para sus hijos

ni siquiera el oficio

que ahora uno de ellos

le agradecería tener

porque cuando abre

las alacenas

que el ebanista no vendió

y que están vacías

descubre que es mejor

no completar el telegrama de renuncia

y quedarse a pintar de magenta

la mesa de fórmica

que le regalaron

para que coma

sin ninguna companía

ni mantel

ni servilletas

ni chapitas que son lo último en caer al piso

cuando algo se destruye

y hacen un ruido

que nadie escucha

sólo la hormigas

como una mala traducción

de la frase, esto se acabó muchachas.

El hijo del ebanista

dice que le hubiera faltado poner

algún producto que una la pintura

con la fórmica

a la que naturalmente nada se le pega.

2012-02-22T14:38:00.001-03:00

De visita por el blog de la lectora

2012-02-18T15:35:00.006-03:00

Hoy fui a buscar mi bicicleta

y me vine andando con ella

iba apretando el freno contrapedal

porque agarraba velocidad sola

cómo podía ser que el mundo

pendiera de esa forma hacia mi nueva casa

pensé que mi bicicleta tenía muchas ganas de andar

que había estado encerrada demasiado tiempo

pensé

que lindo es andar en auto por las veredas

cuando había mucha gente

la frenaba totalmente

y seguía despacio

como un tiburón

esquivando presas

por los adoquines

pensé

que hermoso es andar a caballo

porque mi bicicleta corcoveaba

pero es más fácil porque

no tracciona otra sangre

y no te preocupa darle agua

ojalá la gente vea

la velocidad constante que llevo

sin pedalear

ojalá me miren

y se pregunten ¿cómo hace esa chica?

¿tiene una bicicleta con motor?

Y después, antes de llegar a la casa nueva

me fui por la bicisenda

para ver a dónde me llevaba

pero no me llevó a ningún lado

la bicisenda era muy corta

y cerca del Dorrego se terminaba

sin el menor aviso

así que hice una maniobra arriesgada

venían autos de frente

y retomé para mi casa

es difícil hacerla entrar en el ascensor

las gatas le olieron las ruedas

y me sorprendió

ver mis manos y mis brazos

mojados

por el paseo

en el que fui más bien frenando

cuando me trajo la bicicleta.

2012-02-17T23:58:00.001-03:00

Algunas letras

por supuesto

me quisieron mucho más que otras

pero carecía de importancia

ese hecho

de que me hayan querido o no

porque sólo me acompañaron

unas pocas

en total trece

de cantidad

porque más bien fueron siete

con alguna reiteración

habría que ver si para las letras

son importantes los números

o el amor

que sienten por mí

como para decidir acompañarme

así

de por vida

siete letras

que se reiteran

hasta llegar a trece

y otras

las que no me siguen

sueltas por ahí

y yo sin preferencias

de que sean hache o be

cuando trato de escribir

porque me siguen

me nombran

pero no quieren condenarme

voluntariamente

sólo de forma sutil

e inevitable.

2012-02-04T08:15:00.019-03:00

Si de golpe

mi anillo despertara

se que no saldría volando.

Si las lámparas conversaran entre ellas

digo, la del living con la del dormitorio

la de la cocina con la del baño

estallarían de tanto parpadear.

Y la cama, las sillas

el sillón, fijate

parecen corderos corriendo por el monte

pero lo que más me enterneció

mientras cenábamos

fue el vaso

estaba a punto de desmayarse

si no le dejábamos tocar su violonchelo.

Vos también lo besaste y él después nos dio

agua fresca.

La inmensa roca agujereada por el agua

2012-01-20T18:12:00.004-03:00

Cuando el agua tocó mis tobillos sentí un gran ardor. Salté a un montículo seco. Me subí la pollera. Mis piernas estaban cosidas con un hilo rojo. Llenas de puntadas. Los hilos rojos se hacían a veces muy largos y muy profundos. Qué vamos decir ahora, mamá, cuando lleguemos y vean tus piernas, me preguntó. Sus manos estaban deformes y no podía refregarse las lágrimas. Vamos a decir que fueron los arbustos, las espinas que titilan al sol cuando no hay viento. No, mamá, nadie nos va a creer, decía. Y no me quiero poner los zapatos. El agua salada ardía por sus mejillas afelpadas. Dame tu mano deforme, le dije. Mejor nos quedamos descalzos. Mejor no vamos nada a donde íbamos.

Los chicos en casa

2012-01-05T10:28:00.000-03:00

Calculo que para pintar de verde esa extensión de la pared se habrán tomado al menos media hora. Los demás rayones de colores parecen estar hechos al pasar.

Nada tiene que ver con los colores

2011-12-29T10:38:00.010-03:00

El pez amarillo murió al mes de llegar. Los peces negros son basureros y trabajan en la grava. El pez rojo, antes era negro, y ahora aprendió a morder la panza de los demás.

Canadá queda lejos

2011-12-22T10:44:00.008-03:00

Miriam me cuenta que están buscando otro bebé y que se mudan a Canadá.
Pienso en el oso de peluche marrón que le regalamos.
No pesa tanto como para impedir que parta un avión. Ojalá lo lleve y nos recuerde.

Una visita

2011-12-15T10:36:00.011-03:00

Corro a uno de los cuartos porque siento el olor de la abuela.
Alguien olvidó en el piso el acolchado que ella me tejió.
Es de hilo blanco y siempre da frío.

Los sueños son una red ferroviaria

2011-12-08T10:32:00.072-03:00

Paula soñó que viajaba en un tren rojo. Era de noche, miraba en la estación y me veía. Esa misma noche soñé que Paula pasaba en un tren que no se detenía. En la ventanilla, asomaba su cara.

Nadar en la ciudad

2011-12-02T10:31:00.007-03:00

Salimos del agua y comemos papitas tirados como lagartos en la vereda de un kiosco.

El cadáver de la novia

2011-11-27T10:18:00.005-03:00

Vimos El cadáver de la novia. Después organicé un concurso de dibujos, compré golosinas y prendedores de Tim Burton para el ganador. Los chicos pensaron que la novia era yo, le hicieron mi cara. Con mis manos huesudas y grises repartí los caramelos entre todos.

Mi vecina

2011-11-17T15:00:00.002-03:00

El hijo de Miriam
se llama Sean
y cumple un año.
Ella preparó empanadas para la fiesta
y de tomar, limonada.
Sacayama dice que se casó con ella
porque una adivina le dijo
que una mujer gorda le traería suerte.

Ping Pong

2011-11-13T10:11:00.009-03:00

Me toca jugar con un chico tramposo.

Usa una raqueta doble que se estira

para alcanzar la pelota.

Los poetas se aburren

2011-11-10T10:57:00.017-03:00

Andrés Nieva nos regala su disco de poemas
¿Ya pasaron a descargarlo? Es muy lindo.
¡Está el poema Candy! publicado en este blog.

Palabra virtual

2011-11-09T10:00:00.016-03:00

En este link se encuentra toda una antología de poemas en audio:

http://palabravirtual.com/index.php?ir=voz.php

Los que más escuché al momento son los de Marosa Di Giorgio.

Sean felices y reciten por la casa!

Determinado Rumor

2011-11-08T10:34:00.012-03:00

Para descargar gratuitamente libros de
Diego Carballar, Mariano Blatt y Horacio Fiebelkorn:

http://determinadorumor.com.ar/

Me pregunto qué más se puede pedir.
Gracias!
Que lo disfruten!

Paso como un saltimbanqui entre los durmientes

2011-11-07T10:39:00.055-03:00

Imposible no oler los círculos fileteados en el aire de una tortilla que vuela y gira al costado de la vía. La campana suena. Hay un contraste de lo candente y lo gris que la chica que revuelve los carbones con un palo disipa muy bien. Parpadea su rimel azul eléctrico, tersura del rollo que le sobresale en el jean y los billetes que se apelmazan por el tiempo. Algunos se agolpan, se huelen, miran el celular. Un humo confuso sale de la chapa o del tren y contamina el aire, pesado, igual que mi pelo. El esmalte se salta en las uñas de sus manos negras y la tortilla, que sigue volando, se empieza a quemar. La lluvia opaca a las rosas del carbón. Las santa ritas campanean, anaranjadas, ven como corro por el andén, y hago crujir mi porción de masa.

Leimos un cuento más lindo que otro

2011-11-02T14:31:00.001-03:00

El viernes pasado Blanca y Carlos prepararon un brindis por los alumnos de los programas de escritura. Fuimos Sebastián, Eliseo, Agustina, Laura B., Martín, Cecilia, Elida, Lilly, y otros compañeros más.

Ariel B. me dijo que leyera el cuento de La reina de los duraznitos, quizás no lo conozcan, es largo para subirlo en el blog. Para mí que todas las palabras que dice Ariel B. salen de un frasco de caramelos adicionados con vitaminas, que siempre tiene la cantidad que me alegra encontrar.
Anahí me mandó un mensaje para acompañarme y que me fuera bien.
Laura B. leyó un cuento que brillaba porque era de oro. Un oro que estaba sin alear con ningún otro metal. En sí, el oro es maleable, tiene su forma, y te deja que vos también lo moldees un poco.
Martín jugó con la luz y la oscuridad en un cuento poema. Fue con su mamá y su novia. Siempre lleva sus textos impresos en una letra muy chiquita. Una vez le dije que esto me parecía extraño. Estoy casi segura que esas letritas son una malla a través de la que sólo él puede ver, y va encontrando imágenes ocultas para contar como se entrelazan.
Eliseo leyó un cuento extremo. Los personajes pesimistas siempre me hacen reír. En este caso, un ex nadador, que ahora está postrado. Al final sueña que vuelve al agua, a practicar sus movimientos, que son su vida, y en ese momento te conmueve. Cada vez que escucho a Eliseo pienso que están sonando en alguna parte Los Redondos.
Sebastián leyó un capítulo de su novela. Descubrí que tengo una tremenda debilidad por los antihéroes. Hace días soñé que me dejaba su novela de regalo en una estación del subte, y yo la iba a buscar en bicicleta.
Cuando terminamos de leer y ya nos íbamos, Agustina sacó su celular y fue leyendo desde ahí un poema que te llevaba al jardín de su casa, y a observar insectos y pájaros que pululan de madrugada. Me dijo que me lo va a mandar para el blog. Es hermoso. Se los voy a recomendar.
Sentí felicidad.
Tomamos mucho champagne y nos reímos. Le dijimos a Blanca y a Carlos que ellos no se daban cuenta de todas las cosas buenas que sucederían en el mundo por hacer Casa de Letras. Al menos esas cosas buenas nos estaban pasando a nostros.
Eran las diez de la noche. Lautaro nos llevó en un auto plateado. Dijimos que era grande como un barco. Comenzó a llover. Yo le pedí que me dejaran cerca para que no se mojara La Balandra que me regaló Laura B., aunque pensandolo bien estaba preparada para salir a navegar con ella.

2011-11-01T15:59:00.001-03:00

Dios me regala una casa, con terraza y patio, para que viva con mis hijos.
Tenemos animales, que andan sueltos.
Cuando limpio lo hago descalza, y hago correr el agua por los pisos.
En esta casa no hace frío porque siempre da el sol.
También vuelan las mariposas.
Vos vivís en un campo y te gusta pisar el pasto y mirarme desde ahí.
Somos libres de hacer lo que sea.

Frases Robadas

2011-10-30T19:13:00.001-03:00

Mejor que una mentira piadosa

un robo hecho con buenas intenciones:
Frases Robadas se llevó un pedacito de este blog, que bueno! Gracias.

El estado del fútbol

2011-10-29T22:12:00.001-03:00

El equipo de mi hijo perdió doce a cero. Pensé que el fútbol era algo mucho mejor de lo que yo imaginaba porque cuando terminó el partido algunos seguían corriendo y pateando al arco. No estábamos tristes, y en parte esa irresponsabilidad me alegró. Nos volvimos caminando. Le tapé los ojos con la gorra y dije:
-Mi hijo ciego, pobrecito, escuchemos a los pájaros.
Escuchó a un zorzal y me contó que en las vacaciones todos los días lo despertaba ese pájaro. Yo cerré los ojos también, y caminamos como dos cieguitos del brazo. Escuché una calandria y dije:
-De ser ciegos necesitaríamos un bastón.

Cortinas nuevas

2011-10-25T09:39:00.092-03:00

Lo mas lindo de poner las cortinas,

fue que al fin recuperamos el apetito.

Detrás del diseño de pájaros y burbujas,

nuestro vecino cuelga sus calzoncillos.

2011-10-21T21:44:00.002-03:00

"La Femme et les roses" Marc Chagall

Las cosas desordendas

2011-10-18T10:53:00.027-03:00

En casa trabaja una chica. Es gorda y a la tarde se come el azúcar.
Cuando cenamos creo que disimula, y va sacando de su boca pedacitos de dientes.
Nos roba cosas chiquitas, y cambia todo de lugar. Se llama Laura.
Con su primer sueldo se compró zapatillas y se cambió el pelo de color.

Hace mucho me pidió prestada una cartera, para usar el fin de semana,

y todavía no me la devuelve.

amor

2011-10-13T10:33:00.019-03:00

Camino a Dolores encontramos una perra tirada en la ruta.
Decidimos abrigarla con una frazada y ponerle nombre.
La desparasitamos, le dimos vacunas y comida. Nunca obedecía
y cuando nos empezó a morder, la soltamos otra vez en el campo.

Lo chicos se aburren

2011-10-06T10:54:00.012-03:00

Decidí sacar el cable y que no veamos más televisión. Abrí una bolsa con juguetes viejos y les dije que estaban sucios, que los íbamos a lavar. Encontramos un camión amarillo, insectos de goma y dos muñecos negros con pelo de rastaman.
Después de una hora tuve que inventar otra cosa, porque teníamos los dedos arrugados y salía espuma de las rejillas.

Sara Elba Grande

2011-10-03T12:44:00.001-03:00

Los días anteriores estuve leyendo poemas escritos por desaparecidos. El 24 de marzo de 2011, subí un poema de Sara Elba Grande, porque me había gustado mucho. En la etiqueta puse "escritor invitado". Bajo esta etiqueta publico los poemas de otros amigos, con los que suelo hablar de poesías, están los de Anahí, Fede y Andrés, y espero que se sumen muchos más, claro, escribanme por favor.
A Sara Elba Grande le puse escritor invitado porque quería encontrarla y que seamos amigas. Y quiero decirles que desde ese momento pasa algo: Algunas personas suelen entrar en este blog buscando su nombre. Quiero abrazarlos. Los abrazo a todos y a Sara Elba Grande.

Un colectivo que vaya para la alegría y para la paz

2011-09-29T11:22:00.003-03:00

Sergio Fombona publicó un poema que habla de la tristeza, Mover a nada. Dice que la tristeza te hace retroceder y retroceder, pero aquello que se anhela, y que está en el pasado no se va a volver a vivir. Este poema me dejó pensando en la tristeza como una trampa. No es una fabulosa máquina del tiempo, es un retroceder a ninguna parte. Pensé en deshacerme de la tristeza. Pensé que tenía parches de tristeza en distintas partes de mi cuerpo, que me arrastraban hacia ninguna parte y que mi piel los rechazaba. Mi piel consciente, después de leer el poema de Sergio Fombona, los rechazaba, y los parches de tristeza, se esfumaban.
Quizás en primavera todos estemos un poco tristes. Por contraste con la fuerza de la primavera, o por similitud con su temperatura, hallamos zonas tristes en nuestro ser. Así fuera por la primavera o no, el poema me gustó mucho. Estoy cansada de mi viaje en retroceso, quiero tomar otro colectivo, uno que vaya para otro lado. Para la alegría y para la paz. Un colectivo que me lleve continuamente por la paz. Supongo que esta clase de viaje exige algún trabajo. El trabajo de un monje del Tíbet: sólo limpiar tu casa todos los días, alimentarte bien y seguir al maestro.
Me gusta mirar un cuadro donde están todos los maestros espirituales, está Jesús, y otros profetas cuyos nombres desconozco. Al lado de ese cuadro pondría un reloj dorado, que recuerde al tiempo. El tiempo que es amor. El tiempo que quiero cuidar. El tiempo que se encuentra en la música.
Está lloviendo hoy, la primavera no marca tantos contrastes. Mis botitas están rotas y cuando salga a trabajar podría ser que el agua me moje los pies. Recuerdo ahora el poema de Federico Bustos, Zapatos. Él habla ingeniosamente del estado de sus zapatos, y del amor y la vida. Los míos están rotos, al menos simulan ser de un material que no son y están despegados. ¿Será como en el poema de Fede? ¿Así estará mi pareja o mi vida? ¿Simulando un material del que no es y despegada? Si voy a la zapatería este modelo ya no se consigue, hay otros parecidos, en oferta por el cambio de temporada, pero estos que yo había encontrado con alegría ya no se venden. Los que hay son muy altos y yo camino mucho. Se romperían más rápido y me harían doler los pies.
Mañana voy a tomar una cerveza con Fede y otros amigos. Espero que lleven poesías.

En primavera

2011-09-29T09:28:00.012-03:00

Salí al patio en sandalias y encontré un alacrán pollito, de color dorado. Aunque era enorme traté de aplastarlo y le salieron cientos de alacrancitos que corrían por el pasto. Sentí un dolor en el tobillo porque dos me estaban picando.
Descubrí otros insectos fabulosos que no terminaban de ser moscas o mariposas o gusanos, y pensé en lo débil que era lo que protegía mis pies como para intentar pisarlos.

La felicidad es un pez raro

2011-09-22T09:48:00.010-03:00

Adelanto del libro "La felicidad es un pez raro" de Andrés Nieva, de pronta edición por Cara de Cuis Editora.

Candy

Esto es el paraíso.
Un domingo con cactus.
Pienso en un viaje
que se acerca.
Pocas horas y llega.
Olvidaré
las horas
que me asesinaban
desde el dolor.
Luego tomaré
un candy,
caminaré por la peatonal
y me sentaré
a ver El Paraná
mientras en el playón
cientos de rollers
forman círculos
llenos de mosquitos
y humedad.

Otros títulos de Cara de cuis editora

Editorial indie de poesía y narrativa:

Postales, de Frank Báez,
http://www.frankinvita.blogspot.com/

Monday Street, de Juan Dicent

My Uncle's First y Otros Tíos, de Juan Dicent
http://www.blogworkorange.blogspot.com/

Hola Andrés, me encanta tu poema Candy porque tiene algo que es común entre nosotros, siempre planeamos juntarnos a tomar un helado.
Un beso.
Gabi

2011-09-17T13:34:00.001-03:00

Nuestra vecina es de Salta, y está casada con un japonés.

Nos hicimos amigas.

Se llama Miriam y es profesora de gimnasia.

A la tarde estamos solas porque su marido trabaja.

Ella trae al bebé y tomamos sidra mientras los chicos juegan.

Al japonés le decimos Sacayama.

Las flores que nacen en los libros

2011-09-09T15:34:00.000-03:00

Abrió el libro y encontró un caminito de magnolias.

La lectora las seguía. Las iba prendiendo en su vestido de tules.

Las magnolias le contaban historias. Cada vez más atrapantes.

Le daban dulces y lápices, para que escriba sus propias letras con jazmines azules y leones.

Texto escrito para la lectora en la Charla-Taller que dio Anahí Flores en Casa de Letras. Para leer otros textos escritos en esa charla, click aquí.

Poemas frescos

2011-09-01T14:57:00.027-03:00

Felicidad en los escritos vuelan: con ustedes, dos poemas del libro inédito "Poemas frescos" de Anahí Flores.

Mar Rojo

Por esas cosas de la vida
estaba (era muy temprano
y la neblina olía a chimeneas)
parada junto a la ruta ocho.
Precisaba cruzarla.
Pero
los autos pasaban,
pasaban
sin el menor descanso.
Caminé en busca de un cruce peatonal,
un semáforo que funcionara,
algo:
todo lo que encontré fue un grupo
de policías comiendo facturas.
Los saludé,
expliqué lo que quería.
Me miraron
como si nunca se hubieran planteado
este dilema.
Uno de los policías
miró hacia la ruta
y la pisó con fuerza
(parecía que estaba tomando
posesión del asfalto
o que quería atravesarla con su bota),
dio un paso y otro más
los autos frenaban ante su presencia
(yo lo seguí, de cerca, hasta la orilla opuesta) .
Con toda la tranquilidad del mundo
el policía regresó con sus amigos
mientras devoraba su factura
rellena de dulce de leche:
nada lo apuraba.
Una vez terminada su travesía
los autos se soltaron
como aguas a las que se les saca el dique.
La neblina, las chimeneas y el final de la noche
quedaron
del otro lado de la ruta.

Ida y vuelta

Pasé el pincel pequeño
con mucho cuidado
de no manchar la piel.
Esperé que secaran
y luego repetí el procedimiento
uña por uña:
no se veía ni un milímetro de las uñas originales.
Me dio una repentina
claustrofobia incontenible
como si me hubiera enterrado a mí misma
bajo un manto sintético.
El quitaesmalte
en pocos segundos
devolvió las uñas a la superficie.
Alivio.
Las manchitas blancas
que las uñas a veces tienen
me saludaban alegres
y parecían
margaritas salvajes en un campo soleado.

2011-08-25T15:11:00.014-03:00

- Mirá el agua.

- Está quieta.

- No. Oscura.

- Veo una luz. De costado.

- Un prisma.

- Es un pez.

- Verde esmeralda.

- Que grande.

- Deambula.

2011-08-21T11:46:00.001-03:00

Manos tatuadas
ofreciendo nidos
de ramas.
Rayos de sol
que bajan
como ramitas
con hojas de caramelo
y florecitas de lana
madres
esparcidas
a cada paso.
Madres todos
madres todas.

Instrucciones para hacer un monstruo

2011-08-19T16:00:00.006-03:00

Partiendo de la nada: deslizar la tijera en forma irregular por un pedacito de tela. Unir, decorar y saludar al monstruo.

Piense opciones por si llega a contestar en un idioma que desconoce.
¡Claro que si lo hiciéramos con barro sería mejor!

Este es el que hice con mi hijo.

Si a usted no le gusta, hágase otro.

¡Feliz día del niño!

Fuego bajo la piel

2011-08-03T12:39:00.003-03:00

Me metí en una manzana. No es tan difícil. Y encontré un mundo mágico de diamantes pulidos. Sí, estaba Laura, sobre un escenario, leyendo su revista antigua en un sillón de plumas. Luego entraron a la manzana muchos más, que se sentaron a mi lado, y ella empezó a danzar, junto a capullos que despertaban y nacían. Así apareció una bailarina rubia con cuerpo de almendras y frutas azules, y dos bailarines de caramelo y de elástico. También una cantante cargada con joyas, y dos músicos, de terciopelo azul y de terciopelo de crema, que nos mecieron todo el tiempo en los bancos. De una manera suave, casi desentendida, fueron bordando gotitas de azúcar, de jengibre, nos sacaron los tornillos y nos encendieron. Yo veía los pliegues de sus vestidos, la intermitencia de sus movimientos y de sus colores. Me dije, quieta, ahora están bailando ellos. Pero ellos, me adivinaron y me esparcieron por el cielo, me enseñaron a ovillar el corazón, y me dieron bolsas cargadas de semillas nuevas para mi campito: rosas musicales, mariposeras, margaritas bailarinas, grosellas trágicas. Y yo, divertida, con mis semillas y mis ovillos tiernos, salí conmovida y diciendo, no pidan que los marcos, que las escuadras entiendan. Y ahora mis flores nuevas están creciendo con tanta inocencia que ya el pasto no guarda lo negro, y hasta apareció un pequeño pájaro rojo.

Datos de Fuego bajo la piel en el teatro

LLamado para bloggers, actuales o futuros

2011-08-02T20:00:00.027-03:00

Nuestra amiga la lectora dará una charla sobre blogs y literatura.

Para cerrar: una propuesta de escritura breve. Los mejores textos serán publicados en www.lalectoraenlaciudad.com

Además se sorteará una colección completa de Oblogo (la revista de los blogs).

Estaría buenísimo aprovechar este espacio que abre Casa de Letras, dentro del Festival de la palabra escrita y oral para encontrarnos. ¿Les parece?

La entrada es libre y gratuita!

Viernes, 05 de agosto · 18:30 - 19:30

Perú 375 – Piso 8

(Lleven la cámara de fotos :-)

2011-08-01T21:02:00.003-03:00

Terminaron las vacaciones. Es el año del conejo. Hace frío. Desde hace unos momentos me siento hundida en un pozo pensando que hasta el verano estaré trabajando en una oficina. Por otro lado, no tengo los ingredientes que quisiera darle a mi hijo para cenar. Sólo tenemos unas naranjas, y no consigo salir a la calle a comprar.
Cuando yo tenía su edad venía a casa un chico a pedir limosna. Eran muchos hermanos. Le dábamos una fruta o un pedazo de pan. La vez que le dimos higos, los encontramos tirados en la esquina, bajo unos rosales. Pensamos que no sabía qué cosa eran los higos, ni cómo se comían. Cuando empezaban las clases le dábamos lápices y revistas viejas. Una vez le pregunté qué habían cenado la noche anterior y me contestó “sopa de naranjas” ¿sopa de naranjas? ¿cómo es eso?, Si, mi mamá calienta agua en una olla y luego le pone pedacitos de naranjas, y eso comemos. Nunca hubiera imaginado naranjas calientes, ¿no les dolía la panza?
Otra sopa que recuerdo es la sopa de manos. Una vez fuimos a la casa del Ingeniero Fenner. Sus dos hijos rubios y pecosos se habían quebrado los brazos, y como no podían hacer otra cosa, él les hacía poner las manos en remojo, y con esta agua que se impregnaba de la grasa que despedían sus pieles lechosas, preparaban la sopa.

Mi vida como repostera conciente

2011-07-30T17:33:00.000-03:00

Riquísima!

Les paso la receta de una torta vegana que me enseñó Anahí Flores.

Ya la adopté como una de mis especialidades.

(1) 1 y 1/2 taza de azúcar

3 cdas. de maizena

180 g cacao en polvo

2) 1 taza de aceite

4 bananas grandes

3) 2 taza de harina leudante

4) 100 g nueces partidas

Agregar: grupo 1 al bowl y luego el grupo 2, previo mezclar y pisar, quedará una crema espesa. Luego la harina y se mezcla hasta que no queden grumos, por último las nueces. Cocinar por 40 minutos a horno moderado.

¡Que lo disfruten!
¡Un beso!

Spinetta

2011-07-30T10:45:00.001-03:00

No quiero ser una tarada que te escriba.

No quiero que supongas que todavía estoy colgada.
Es que me mandaste dos o tres palabras
fuiste vos el que se acordó
o el que pensó
yo ya ni me acordaba
hoy no es tan significativo
aunque quisiera que lo fuese.
Hasta hace un tiempo lo era.
¿Y ahora qué?
No quiero hablar de cosas adultas con vos,
quiero vivir mi vida real con vos,
es decir esa vida oculta
esa vida que no vivo
esa vida en la que estoy desnuda
y vos desnudo
y sólo podemos decirnos que la verdad puede pasar
de una manera u otra.
Ahora vos tenés tus hijos
y yo mis hijos
no quiero perturbar tu idilio
sólo quiero que me cuentes qué onda
si recordás algo
si para vos fue lo mismo que para mi,
para mi fue vértigo y fuego
gallinas a punto de tirarse por una ventana.
Aún me queda una imagen tuya
no tan deteriorada
un reflejo tuyo alucinado en el agua.
Borges tenía razón
en escuchar a Pink Floyd
aunque yo te escuchaba a vos.

El Libro

2011-07-29T16:32:00.000-03:00

En estas vacaciones de invierno viajé a Brasil, de Paula Brecciaroli, y por una noche, me convertí en cazadora de autógrafos (no de Conejos).

¡No se lo pierdan!

¡Saludos!

Fuego bajo la piel

2011-07-15T12:38:00.000-03:00

Nuestro amigos de El Cóctel / Danza-Teatro nos envían esta hermosa postal presentando el estreno de su próxima obra:

Fuego bajo la piel

Funciones: domingos a las 20:30Localidades: $ 40.-Teatro Del Abasto - Humahuaca 3549 / 4865-0014

Un catálogo del amor en 15 estampas musicales

Fuego bajo la piel conjura el mito del amor pasión, aquel del "morir de no morir", y lo maquilla con una estética inundada de flores y bellas frivolidades, que enmarcan los encuentros y desencuentros de los amantes. Y al mismo tiempo hace una mueca y se ríe del dolor de los sufrientes personajes y sus anhelos de perdurabilidad en el amor. La obra es un catálogo amoroso con acompañamiento musical en vivo. Cada escena forma parte de una colorida colección de situaciones atravesadas por un mismo hilo: los devenires de la pasión. Y mezclados por la pasión y sus remolinos, entre bailes de pueblo, casamientos y cacerías, azotes y besos, envidia, bombones, celos y desconfianza, los músicos y bailarines participan en la construcción de cada escena, mientras la obra transcurre con dosis de sarcasmo y humor negro.

Este obra cuenta con el Subsidio del Instituto Nacional del Teatro (INT) y del Instituto para el Fomento de la Actividad de la Danza no Oficial de la Ciudad de Buenos Aires (PRODANZA)

Puedo incendiar bariloche

2011-06-24T13:57:00.003-03:00

Federico Bustos, un querido amigo escritor, que lleva el blog http://www.deluniversoalbife.blogspot.com/ nos envió este hermoso poema. A punto de caer por una escalera, me sujetó su carta.
Gracias Fede!

Puedo incendiar bariloche
Federico Bustos

Se cocina una pizza en el horno
Y yo me trago una cerveza fría
Con la panza vacía y el alma llena
De un dolor dulce desesperado
Que grita fuerte pero no se deja oír.

Tengo todo y me quedé sin nada
Mientras suena Solari
Mi teléfono está muerto
Pero encendido muriéndose de ganas
De recibir una llamada.

Me duele tu belleza:
Sos la guitarra que cambia de acorde
Atrás del estribillo.
Te diría que te amo
Pero no sé qué significa.

Todo lo que me importa en este mundo no tiene significado

Abro otra cerveza, botella pequeña de trecientos treinta centímetros cúbicos.
Está fría.
Es todo lo que se merece un trabajador cuando vuelve a su casa.
Puedo ser feliz con tan poco…
Una cara curtida en el furgón del tren
Las baldosas rojas del patio mojadas por la lluvia
El cielo de plomo una tarde de domingo

Me encanta cuando la cerveza me deja medio tonto
Puedo incendiar Bariloche cuando estoy así
Y llorar en un rincón creyéndome un poeta
Aunque no sé lo que es la poesía.
Todo lo que me importa no significa nada.

Caí hace años en manos de un carcelero tibio
Que se deja culear por los presos sin visitas los
Domingos por la tarde.

Miro la puerta del horno, empañada de calor
Busco un plato y me acerco a la mesa
Justo termina la canción
Y el ruido seco del plato sobre la madera
Es el eco de una melancolía
Que hizo un largo viaje para llegar.

Cuando me estoy por caer pienso en las zapatillas topper que hace años cuelgan de los cordones a lo alto del cable que cruza la calle.

Taller literario

2011-06-15T06:29:00.000-03:00

Las cosas no andan nada bien.

Mi compañera Laura
escribió un cuento
donde hay una vieja
muy curiosa y enferma
postrada en una cama
que según el normal desarrollo de la vida
debería morir
pero lucha por no hacerlo
y al mismo tiempo
sentiría la muerte como un alivio.
Hace semanas que mi amiga Laura
está tratando de construir ese cuento
luchando contra esa vieja
que debería morir
pero no no lo hace
y es mejor que por un momento,
el momento del cuento digo,
permanezca viva.
Hace semanas que Laura lucha
y hoy me dijo que a esa vieja
quisiera matarla
taparle la cabeza con la almohada
o darle una dosis de pastillas.

Por mi parte
estoy escribiendo
el cuento de una chica
que se encuentra con un poeta en la playa
que va cambiando
hasta transformarse en una mujer
y después en un bebé
y en ese momento
la chica
decide abandonarlo.
Si bien es él el que trató de abandonarla a ella
en cada transformación
al final ella se desquita
y lo deja
tirado
bajo unos tamarisco.
Pero es un cuento
que tampoco termina de cerrar
y hace semanas que lo trabajo
de tal forma que quisiera dejar a los personajes
detenidos y borrarme yo.

Quiero decir
que las cosas
vienen de mal en peor en el Taller.
Mi amiga tratando de matar a una vieja,
y yo tratando de descartar
a dos personajes.

Quizás sean razones ecológicas
un otoño demasiado caluroso
un invierno que llega con cenizas,
pero esto
se está transformando en algo
que no es nada bueno.
Ayer, ese presunto poeta y la chica
me dieron nuevas ideas
y me dejaron atada a la computadora
por varias horas
pero todo con pistas falsas
y con engaños para el lector.
¿Y la vieja?
Resulta que tenía DNI falso
que le sumaba veinte años
y en su mesa de luz
un almanaque del año pasado
y había empezado a complicar las cosas
sin que nadie lo pudiera percibir.
Y lo peor
que la chica esta de la playa
y la vieja
tenían un parentesco
y nos habían comprado unos pasajes
para mandarnos a Laura y a mí
afuera del país.
Y nosotras confiadas
pensando que todo era figurado
que todo eran metáforas
que estos cuentos
eran inofensivos.
Por eso, aviso,
por si nos sucede algo,
si de repente
no contestamos el teléfono,
esto anda de mal en peor.

Editorial Conejos

2011-06-09T13:49:00.000-03:00

Pongamos un tema especialmente para ellos,

por todo lo que los quiero,

y por todo lo que nos dan con sus cuentos.

Ariel Bermani, Facundo R. Soto, Bruno Szister y Paula Brecciaroli, cuatro escritores argentinos que proponen abrir nuevos espacios en el panorama actual de las letras, presentando Una literatura que roe lo que está momificado. Una literatura que se multiplica con libertad y rapidez. Una literatura que no se deja domesticar.

Editorial Conejos, presenta sus primeros cuatro títulos en estos días, encontrémonos por ahí:

En Adrogué

Viernes 10 de junio a las 18.30

Biblioteca Esteban Adrogué

La Rosa 974

Adrogué

En Capital Federal

Jueves 28 de julio a las 19hs.

Centro Cultural Ricardo Rojas.

Sala Auditorio.

Av Corrientes 2038.

C.A.B.A

Contacto para solicitar delivery:

Editorial Conejos

editorialconejos@gmail.com

http://editorialconejos.blogspot.com/

http://www.facebook.com/editorial.conejos

Marisa y Simón

2011-06-05T21:27:00.000-03:00

Este domingo lo pasamos genial gracias a un espectáculo radiante, lleno de ternura y humor en el que una maestra, interpretada por nuestra querida y desopilante María José Gabín http://mariajosegabin.blogspot.com/ , pretende enseñar a bailar a sus alumnos, conjugando la técnica del clown y de la danza, con una música buenísima.

No se pierdan ustedes esta delicia!

Datos:

De Claudio Martínez Bel
Dirección: Silvina Grinberg
Funciones: sábados y domingos a las 15.30 horas, hasta el 25 de septiembre.
En vacaciones de invierno: de miércoles a domingos a las 15.30 horas.
Funciones para escuelas: jueves a las 14.30 horas, con reserva previa.

Teatro Nacional Cervantes
Web: www.teatrocervantes.gov.ar

Secuencias

2011-06-02T13:12:00.000-03:00

Él es el que estuvo llamando a los murciélagos.
Dice que yo lo mandé invitarlos
y por qué tan obediente...
-¿Por qué mi amor tan obediente?
-Por las mordidas en los pies de los ratones.

Él es el que los llama tentado cada noche
y quiere alejarme de los libros que me cuidan mientras duermo.
Los murciélagos.
¿Viste como entran?
En esto que es hermético, mirá sin embargo como se meten.
Hunden la panza y cierran las alas
se deslizan bajo las puertas
parecen agentes imparables que vienen a hacer su trabajo
ensuciando las flores, pobrecitas
y mis hojas...
todas estropeadas por las pisadas de los murciélagos
y la ropita de mis hijos llena de huevitos negros que han puesto.
Comer sin manteles ratones al horno
y fingir con los murciélagos
como si fueran caballeros vecinos
pero cuando se acaba el asado
yo los hecho
con las escobas y los trapos
los junto en baldes que pongo bajo la chimenea
y los voy tirando.
Me pongo guantes
para que no me sangren las muñecas.

Él es el que me manda echarlos.

El desliz

2011-05-27T14:23:00.000-03:00

El problema es que lo quiero
y no lo puedo tratar bien.
Lo intento.
Pero a veces no me sale.
Quiero que hablemos pero está callado
le digo que está raro
y él piensa que la rara soy yo
que algo debo tener en mi trabajo
me dice que mejor se va.
No quiero que se vaya
estoy con él desde hace catorce años.
¿Para qué hicimos la casa?

Lo que me duele es tener que compartirlo.
Yo lo notaba extraño
le revisé el celular
¿por qué tomaba así
más allá de lo que le daba el cuerpo?
había unos diez números raros
no se qué me llamó la atención.

Yo soy la culpable.
Por todo lo que trabajé.
Lo que él ganaba nunca alcanzaba.
¡Voy a vender la casa
y la voy a repartir!
La parte que le voy a dar son las deudas.
¿Cómo dejé que hiciera conmigo
lo que ahora soy?
Lo peor es que está haciendo por ellos
lo que nunca hizo por nosotros.

Si hubiera una pastilla
que me hiciera dejar de quererlo.
Quiero que hablemos.
Quiero que traiga al hijo.
Yo así confiaría.
Dice que más adelante.
Pero ¿cuándo?
¿Cuando el tiempo termine de pasar
y falte uno de los dos?
¿Tanto silencio?

Resultado del sorteo

2011-05-24T10:38:00.000-03:00

Muchísimas gracias por participar a:

Lilly

Amalia

Alicia http://espacio-trameros.blogspot.com/

Sergio http://sergiofombona.blogspot.com/

María Laura http://marialaura-dede.blogspot.com/

Anahí Flores http://lalectoraenlaciudad.blogspot.com/

Carolina http://dibujandoideasparaninos.blogspot.com/

Emma Gunst http://emmagunst.blogspot.com/

Clara http://eslabonypedernal.blogspot.com/

Ha sido un honor para mí contar con sus post.

Y el ganador es… Emma Gunst! ¡Felicitaciones!

Sección: El libro

2011-05-20T12:25:00.000-03:00

Contacto es un relato del escritor argentino Carlos Vignola. Se publicó por primera vez en 2005, pero permaneció casi oculto. Es posible correr un poco las tinieblas del mercado de libros y acercarse a disfrutar de su obra, existencialista, fantástica, absurda.

Para inaugurar esta sección, se sortea un ejemplar que el autor nos envió especialmente de regalo. ¡Muchas gracias! Para participar sólo dejar un comentario en el post.

¡Saludos! ¡Que sean felices!

Animalario

2011-05-19T09:51:00.000-03:00

Una ratona no come carne.
Una rata sí.
Una rata puede comer sopa con huesos de pajarito.
Los pajaritos son débiles.
Los huesos de los pajaritos
tienen una línea de calcio
que muy fina y muy picada
resulta sabrosa.
Las ratonas comen papel, y migas.
Doblan, arrugan, pican.
Taconean con las uñas.
Una rata busca carne.
Trepa por el tronco.
Mide la plasticidad de la rama.
Un pájaro busca su nido.
un pájaro no distingue
entre ratas y ratonas.
No puede.
La ratona resulta una excentricidad.
Los pájaros tarde o temprano
olerán a carne.

Pakapaka

2011-04-14T15:08:00.000-03:00

El próximo sábado16 de abril de 2011 (de 14:00 a 17:00) el canal infantil PAKAPAKA presenta su programación con un gran festival frente al Ministerio de Educación de la Nación donde participarán reconocidos artistas vinculados a la cultura infantil.

Abuela

2011-04-11T19:16:00.000-03:00

Cuarenta cuadras distintas

hasta el barrio mil viviendas
en las afueras de la ciudad.
No sabía tomar colectivos
la vez que lo intenté lo tomé al revés
y tardé dos horas en llegar.
Algunos tenían miedo
de atravesar aquellas calles
por dentro de los monoblocs
te perdías en pasillos con piedras
era difícil caminar.
El departamento de la abuela
había quedado en los bordes
callado por semejante laberinto.
Sólo alguna vez rara
porque el verdulero había estacionado
del otro lado de los monoblocs
me adentré con ella más allá.

La visitaba los sábados,
revolvíamos la biblioteca
transcurríamos silenciosas.
Mantenía su cuarto en penumbras
más estrictas que la sala.
Su gato, era mañoso en verano.

-Abuela te olvidaste el calefactor en piloto.

-No, es que a Michi le gusta.

-Pero abuela, hace calor.

-Ya me dijo el veterinario que está muy malcriado.

Si abandonaba el libro que ella me había sugerido
extrañandome de aquella soledad pensaba:
no quiero sufrir,
pero tampoco quiero que sufran por mi,
pero no quiero sufrir por los demás,
pero menos que sufran por mí,
así oscilaba mi pensamiento de un extremo a otro.

– Abuela…

-Qué?

-Cuando morís ¿seguís sufriendo por el dolor de los que quedan en la tierra?

-No, ya no sufrís más.

-Pero cómo puede ser abuela ¿te volvés insensible?

-No. Ves todo. Ves el dolor, pero ya no sufrís. Comprendés.

Mi abuela había estudiado mucho,
había leído todos aquellos libros,
sus amigos trataban de comunicarse con extraterrestres,
no sé ella,
y por esto creí lo que me aseguró,
que no sufrís por el dolor de los que se quedan.

Poema de Sara Elba Grande

2011-03-24T10:11:00.000-03:00

La historia la ganan los que escriben

Puedo escribir los más bellos versos esta tarde...
en ellos te podría decir: hoy es nuevo,
hoy es alegría, hoy es vida.
Te podría decir empezamos; todo es nuevo,
de ayer no queda nada.
Te podría decir hoy siento algo que aunque
es viejo se siente a nuevo; en los ojos,
en la piel, en la sangre y en las manos.
Te diría todo agrada, todo tiene olor a
rosas, rosas rojas que hoy te dicen
te quiero.

Es la hora más triste del día, está nublado
no hay sol, parece que no hubiese vida.
Pero yo tengo ¿sabe el mundo en qué lugar
de mí, yo tengo?
Tengo días de sol interminables, alegría
que sale por mí toda y se la da al mundo
ese mundo que no sabe, que yo tengo todo
eso que es amor más esperanza en cada
milímetro de mi cuerpo.

Sara Elba Grande

Nació el 21 de agosto de 1957. Estudiante.
Secuestrada el 28 de julio de 1976 y desaparecida desde entonces.

Una palabra

2011-03-11T11:30:00.000-03:00

Un corazón de carne roja
solo sin su cuerpo
un corazón perro ladrando
en el suelo
un corazón tierno de madera
ensangrentada
un corazón muerto
un corazón fétido
con pantalones rotos
atado con cuerdas
un pobre corazón que sólo
de barro partido
espera una dádiva
un corazón deteniéndose
por un cambio de luces
descosiéndose
ante el silencio.

Mirá que sólo tengo varios
corazones gatos
que sobreviven
e insisten en caer parados.

Collages

2011-02-11T15:30:00.000-03:00

Su foto

completamente linda

con alegres ilusiones

que sólo encontrás en la cima de una montaña.

Lo que era

un futuro luminoso

va tomando forma

en el centro de una selva

contra una pared verde.

Ni te imaginás

todo lo que núnca volverá a ser.

Sueño

una noche perfecta.

El juego de semejanzas

tu vida

este barco

es lo que ves todos los días

hipnóticas transparencias

bajo la galería.

Las calles

no habituales

océanos de distinción

para usar

mucho más tiempo.

Tenés que probarlo.

Sólo una pregunta

2011-02-10T15:35:00.000-03:00

¿Está tu vida exactamente como querés?

¿Está tu vida exactamente como sos?
¿Quién sos?
¿Es posible ser esa persona que querés ser?
¿Es posible ser esa que sos?
¿Qué está de bien y de mal en poner otros parámetros?
Miedo a perder la vida.
Miedo a ser pobre.
Miedo a no gustar.
Miedo a ser común.
Sos común para alguien que juega con vos.
¿Esto es acaso doloroso?
Nunca simplemente jugaste.

El gato maulla con ojos azules y su centro gris.
¿Qué tiene de salvaje?
¿Qué puede tener criado dentro de un departamento?
Sin embargo maulla y mira con profundidad.
Trepa y rasguña.
En este momento intenta sacarte el broche que tenés en el cabello
poniendo dos patitas en tu cabeza.
Ahora se aleja para limpiarse.
Y seguís escribiendo.
No importa o si importa como lo hacés.
Vas aprendiendo.
Seguramente es una búsqueda eterna
pero quisieras algo de vos.
La punta de un ovillo.
Un dedito para amarrar y ver si vas engordando.
Buscás tu voz
(Refugiate en voces que te hagan hablar).

Pienso en el cuento de la sirena que quiso estar con el príncipe
y cambió su voz por sus piernas.
Puedo entender su soledad.
¿Vendiste tu voz por ese ser que ha cumplido con las expectativas de los demás?
¿Y los demás aún no te aceptan?
Cuanta soledad…

Cortar y pegar

2011-02-07T15:08:00.000-03:00

Cada vez que te vayas

cruzando el río

fuera de este mundo,

el silencio

sutilmente iluminado

puede ser un corazón

al arrullo del viento

para llevarnos a otra época

sin principio ni fin.

Pinos

al ritmo de las estaciones.

Quién los habrá imaginado.

Belleza

2011-01-27T19:50:00.000-03:00

Mapplethorpe dice
que es lo mismo
una flor, un pene
y un retrato.

Yo miro las fotos
las flores
esforzándose por
ser espléndidas
dentro del florero
y creo
que son iguales
a la escena de
masoquismo.

¿Por qué alguien
se esforzaría
en vivir sino
fuera así?

Sin reserva

2011-01-24T14:27:00.000-03:00

¿Cómo vive el estero
una crónica enfrentada con el viaje?
¿Cómo vive el mundo
una fauna enfrentada con la mano?
¿Cómo vive la vida
un río enfrentado con su muerte?
¿Cómo vive la boa
una planicie enfrentada con la tierra?
¿Cómo vive el eucalipto
un cartel enfrentado con el paisaje?

Tal vez apestando sea como vive.

El balcón

2011-01-19T23:11:00.000-03:00

Luego de la tormenta una de mis plantas se ha desmayado en el balcón, llenando todo de cascotes de tierra mojada. Una verbena está muerta y el resto sin flores. Las lavandas, inmutables desde hace tres meses, no crecen ni se secan, quizás están bebiendo demasiado. El agua las languidece y contradice su progreso.

El jazmín no ha querido crecer, y la enredadera, la más agradecida de todas, ha permitido que broten tréboles que yo no había sembrado. Al menos por ella pienso que mi trabajo ha valido en algo la pena.

Damián Ríos

2011-01-18T18:10:00.001-03:00

La semana pasada leí un poema hermoso de Damián Ríos.
Respondía la carta de una presa.
Días atrás escuché el poema que él leyó en la carcel.
¿Quién puede dudar de que semejante acto haría una y más ondas en el agua?
¿Quién puede dudar de que semejante acto traería una lluvia de latidos?
Escucho a Damián.
Leo su carta respuesta.
Un compañero me ha dicho donde leer.
Damián recomienda que leamos a Fogwill.
Fogwill ha muerto.
Leo su poema LLamado por los malos poetas.
Me hace sentir necesaria o al menos no inútil.
Ha muerto la abuela de Ana.
Hoy una moto choca a un amigo.
Hoy voy al hospital.
Espero que alguien salga de alguno de los diez consultorios que en este momento están cerrados y ocultan el diagnóstico de muchos pacientes.
Quedan pocas personas en la sala de espera.
Mi amigo está del otro lado.
Veo un viejo flaco, sentado, dolorido.
Le pido piedad a Dios.
Piedad.
Me protejo con las poesías.
Me protejo con bellas causalidades.
¿Qué es una muerte?
¿Por qué muere señora?
¿Por qué la virtud de la poesía puede ser encontrar belleza en lo horrible o en lo doloroso?
Lo horrible es el hambre.
Me pregunto si una muerte puede o no embellecer el mundo.
Puede o no.
Sería bueno que la mía lo haga.
Algunos músicos preparan melodías para su propia despedida.
Estoy en el hospital y me cubro con tantos escritos
y me protejo con tantas poesías.
No quisiera parar de escribir.
Escucho a Damián Ríos.

Leo su carta respuesta.

Contestame

Hay historias mal contadas
sobre la mesa, tragedias familiares,
la larga huella del amor,
el amor, una botella de agua traspirando,
un mate con yerba usada y un termo y papeles,
libros, de un paquete de cigarrilos, colillas y más
libros abajo de la mesa
o ruidos, té caliente o apenas entibiado
y una carta que vamos a contestar:
Querida Lidia: me mandaste una carta
cuando ya nadie escribe cartas y menos se contestan,
no se usa, digamos, no sé qué decirte
acerca de eso.
Nos vimos una tarde, en una lectura
de poemas, vos estás presa,
aunque quedaría mejor decir “privada de tu libertad”
en este país donde la política... en fin
pero el asunto es que estás presa
y no voy a preguntar porqué
y decís que mis poemas te han conmovido
la verdad es que si yo estuviera preso
me conmovería casi cualquier cosa
o casi nada y en ese sentido entiendo
entiendo que te conmuevas
porque un poema es casi nada.
Un poema sirve para pensar que hay
cosas mejores. En ese sentido,
los poemas funcionan como promesas,
existen para que se cumplan
pero tampoco en tan necesario;
alcanza con que existan.
Son como el olor a tierra mojada
que trae el viento antes de la lluvia.
Te cuento: tengo una gata
y es lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo
también tengo una casa y un montón de libros
que no he leído aunque sospecho que no extraeré de ellos
nada distinto de lo que conseguí de los sí leídos que son un montón
y que perdí y regalé y vendí. Los escritores
son todos unos cínicos y la única diferencia es que algunos
escriben bien y otros escriben mal y a veces los que escriben
bien empiezan a escribir mal es decir que bien poco los diferencia.
Algunos escritores tienen familia y se manejan mal con ese tipo
de cosas, en realidad todo el mundo se maneja mal con esas cosas.
Es que no hay manera de hacer las cosas bien.
En mi caso, me siento querido, me lo hacen saber a cada rato
pero hoy encontré a mi novia mirando televisión
cuando ya amanecía. Le di un beso y apagamos el televisor.
¿Qué hacía mirando televisión a esa hora?
La culpa la tienen los canales de cable que pasan cualquier porquería
a cualquier hora. Antes de empezar a escribirte
pensaba en las cosas que hay sobre la mesa
y quería hacer con ese pensamiento un poema
y mandártelo a modo de contestación de la carta
que recibí; me alegró haberla recibido.
Mi gata me despierta a la mañana y me pide comida,
me gusta darle el alimento y acariciarla mientras come.
Después se echa en un sillón naranja que tenemos
y se dedica a lamerse toda. A veces la miro mientras
se lame y ella me sostiene la mirada, como invitándome
a que le haga alguna pregunta. Yo le pregunto y ella
se sigue lamiendo porque considerará que mi pregunta es demasiado tonta
como para que merezca una respuesta.
Ahora mi novia duerme en la pieza de arriba.
Me divierte despertarla porque siempre me pide que la despierte diez minutos
después y así se pasa el rato. A mí me parece que mi novia hace muy bien.
Es pedagógica a su manera: siempre hay que pedir diez minutos,
a riesgo de llegar tarde a casi todas partes, así pasamos el rato, para siempre.

Te dejo un beso.

FOGWILL

2011-01-17T20:18:00.000-03:00

No un vaso de agua fresca en el desierto, sino un rescate en helicóptero del desierto. Eso es para mí este poema de FOGWILL.

LLAMADO POR LOS MALOS POETAS, DE FOGWILL

Se necesitan malos poetas.

Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.

Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.

Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.

(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).

Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.

A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.

Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.

No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.

Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.

Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.

Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)

Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).

Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)

Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.

En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.

En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.

¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?

No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.

Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.

Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.

Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.

Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.

Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.

¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!

Los escritos vuelan

2011-01-16T19:59:00.000-03:00

El nombre de este blog es un homenaje a André Bretón, por escribir uno de los poemas más bellos que se hayan escrito a una mujer y haberme enamorado completamente con él, me refiero a su Unión Libre.

Me pasa con sus poemas que quiero tomar su forma, poner mis historias, mis sueños y habitarlos. Una de mis versiones está en L.E.V.

Los escritos vuelan, de André Bretón

El satén de las páginas que se hojean en los libros modela
una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza
Sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle que es tan hermosa
Que lo que se va a saber no tiene precio
Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores
A veces se vuelve en medio de las estaciones impresas
Para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar unas
joyas bien de frente
Como no hacen las criaturas reales
Y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Un desgarro en el lugar del corazón
Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color de la
arena en las riberas tiernas y peligrosas
Y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen
animales encadenados
Pero lo más bello está en el intervalo de ciertas letras
Donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de blancas golondrinas
Para que llueva siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse
Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves
que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por
encima de los estanques es su imperfecto espejo
Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional de un
cuerpo hecho para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales
llenos de velos
Y que sólo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos de
miradas sobre la extensión toda blanca
De lo que no volveré a ver más
A causa de una venda maravillosa
Que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas.

Versión de Manuel Álvarez Ortega

Damascos

2011-01-13T16:28:00.000-03:00

Imposible soslayar su esqueleto
como armazón del frondoso paraguas
o manto para el incipiente fruto.
La delicadeza por allí y por allá
la delicadeza por todos lados
trazando el aire
alojando el verde
marcando un límite de protección.
El cielo el aire
recordando la unión
la rama al tronco y la raíz
hundiéndose natural en la tierra.
Sólo para beber de la lluvia
del agua del río que trae la nube
en la ribera de un día soleado
cuando el fruto protegido fue arrojado.
Recuerdos vegetales
de la flor madura echada a rodar.
Pelusa carne y semilla.

Instrucciones para mirar a los ojos

2011-01-13T14:59:00.000-03:00

ACEPTE que el ojo tiene su propio idioma y que es indomable. Apunte sus ojos a la línea de fuego de otros ojos. Establecerán una poderosa comunicación dejándolo de lado. Permítalo. Camine sobre papel de arroz sin romperlo. Sienta latir su corazón. Sonría. Para mantener el contacto vuelva a pisarle la cabeza al ego. Deslícese sobre patines como nunca lo había hecho. Su conciencia es la más bella del mundo.

Sueño en una mañana de verano

2011-01-13T14:55:00.000-03:00

Una caja

2011-01-05T20:43:00.000-03:00

Me siento una caja
que se va secando en los bordes
con aristas inútiles
que van mutando y creciendo
y tapas que se van hundiendo.

Me siento una caja
que va muriendo
desde fuera hacia adentro
que voy limando y recortando
para que no perezca la magia.

Me siento en la ardua tarea de reciclarme
para no contaminar el ambiente
con una caja deforme
a la que se le evapora el contenido
y le crece el moho.

Cómo intervenir artísticamente un afiche callejero

2011-01-04T21:38:00.000-03:00

En primer lugar elige el último e irrisorio afiche que encuentres.
Es preciso que tenga la foto de esa cara sonriendo
con manos entrelazadas
y palabras flotando sobre un cielo azul.
El segundo paso es elegir un color para la pintura
similar al color de tus venas y de tus lágrimas,
ensucia sus manos con chorros de pintura
y corrige esas letras,
donde decía “presente” o “presidente”, tacha y sobre escribe “preso”.
Con el pincel de tu astucia más instintiva
tiñe ese cielo del verdadero color de sus pensamientos
esgrime nubes con las intenciones que derramará en todos los campos,
prosigue pegando banderas de todos colores
las que tu corazón y tus hijos necesitan flamear.
Tiene que haber quedado suficiente espacio
para que escribas tus exigencias más primigenias:
que aparezcan con vida
que se haga justicia
bajen las armas
ningún pibe nace chorro.
Escribe los nombres de aquellos que no olvidas
de aquellos que están presentes para alentarte a soñar.
Finalmente camina por las calles muy cerca de la gente
construyendo el mundo que existe en algún lugar de las posibilidades
y que por supuesto es más bello.

Atrapasueños

2011-01-03T22:11:00.000-03:00

Para obtener tu propio
y dulce atrapasueños
bordeando la montaña
en un rancho de chapas
debes buscar un poste
dentro de una alambrada
gallinas picoteando pasto
un perro amarillo tirado
un perro negro mirando.
Adentro una chica
tejiendo y cantando
plumas de águila
con semillas de pino
hilo verde y lila
con cuentas amarillas.
La chica los teje.
Los animales andan sueltos.
La chica ceba mate.
Espera tu encuentro.
Ella vendrá desde adentro
agua roja con flores
la pollera a vaivenes
el pelo duro y manso.
No verás más gente en la montaña
saldrá humo del rancho.
Ha prendido las luces
el colectivo blanco
los relojes bromean.
Seguro alguien te busca.
Pero si de veras lo intentas
quedarás allí atrapado
aún no han muerto
las ramas de tu atrapasueño
y las aves ya están durmiendo.

Desvelo

2011-01-02T20:56:00.000-03:00

Una mariposa negra
cubriendo mi espalda.
Boca abajo atravieso
betún como un trapo.

Temor a estar sola despierta.

.

Mi puerta abierta

2011-01-01T19:29:00.000-03:00

En pesadillas recurrentes
la puerta se abría como jirones de desconsuelo
para pendencieros y ladrones.
Yo la sostenía, con mis hombros de estaca.
Pero mis apretados esfuerzos,
llaves de bronce,
marcos y mamposterías,
su misma madera,
eran inútiles.
Sus malsanas intenciones me desvelaban,
me inquietaban y aplastaban bajo la puerta,
rasgada desde sus marcos
mecánicamente permeable.
Me despertada el miedo
vencida y rodeada por: ¡Carcimona Carencia!

Ahora que vuelve la noche y acecha… Cuco Sueño
golpean en mi niñez
retumban en mi eterna espera
y no atiendo.
Busco en el laberinto de puertas
dentro de la arena del desierto.
¿Qué maestro de la soledad tocará esta vez?

Algo me está digeriendo
¡Un raro picacuervo me ha comido!
Soy yo misma quien desesperadamente voy y golpeo.

Despedida

2010-12-31T11:55:00.000-03:00

Una boa amarilla
lamiendo mi cuello
con su lengua bífida.

Mis abuelos y bisabuelos:

2010-12-29T13:59:00.000-03:00

De Andalucía,
a veces creo que puedo tener costumbres gitanas, y me gustaría que durmiéramos todos juntos en el piso, tomar té con frutas, que haya canto y baile. No sé lo que es Andalucía, mi bisabuela usaba un zapato de cada color para aparentar ser pobre y que no le pidan monedas, pero vivía en Esquel.

De Calabria,
Me pregunto si será por esta parte que padezco anemia del mediterráneo, que soy apasionada, que me gustó El Padrino, que de chica soñaba con enamorarme de alguien de la mafia. No pude tener relación con los abuelos italianos, pero sí con los tíos, que nunca llegaron a hablar en castellano. Mi tío Gino entonces me bautizó Capri. Una vez ,vino una de las hermanas que vivía en Italia a ver a su hermano Chichilo, y tampoco le entendió nada, nos dijo que lo que hablaba tampoco era italiano.

De Jujuy que queda muy cerca de Bolivia,
Coya. Bolita. Soy un poco. Soy tranquila, piel aceitunada, cabello casi negro, ojos rasgados. Uno de los tesoros de mi niñez son unas sandalias de cuero coyitas que me hicieron calcando mi pie en un pedazo de papel, y el sombrero blanco de lana. Quisiera ponerme ponchos, polleras y llevar a mi changuito a caminar por el altiplano. Una vez vinieron al pueblo unos yoguis (¿De la India?) y nadie sabía donde hospedarlos para no ofender sus costumbres, los recibió mi abuela en su casa y la felicitaron. Por mis ojos también me dicen China, o Yoko, y en los negocios chinos muchas veces me regalan un caramelo o hasta un llaverito.

De Grecia,
Mi abuela y papá de la vida. (Abuela es Yayá) Me criaron contándome las historias de la enorme trenza dorada de Polixen, de cómo cantaba Leluda cuando la dejaban sola, y de Costa, al que mataron a la noche mientras dormía. Eran los tres hermanos de la abuela Tarsula que habían quedado en su pueblo. Cuando llegó a Argentina le pusieron Teresa. En Grecia usaba unos zuecos con clavitos en la suela, ella le hacía poner muchos para hacer más ruido cuando caminaba. Vivían de cultivar la tierra y eran tiempo difíciles.

Una amiga antropóloga me dijo que aborigen es el que se siente aborigen. Un poco me siento. No aprendí el idioma ni los cantos pero a veces imagino que sí, que los llevo adentro, y canto ilie lelu ilie lelu ilie le maaa, ieee ieee ieee. Me siento cerca, me siento igual. Una de mis actrices favoritas es Luisa Calcumil. Una de mis bandas favoritas es Tonolec. Mi sangre se hace india para poder correr por las venas.

Un chico me dijo que si viajaba a Sudáfrica sería discriminada por mestiza.
No lo había pensado. Sentí que esa palabra me privaba de mi verdadera identidad. Sentí que simplifican demasiado las cosas.

De tal palo

2010-12-21T12:00:00.001-03:00

Paula a los 4
-Y ahora vamos a hacerle la cartita a Papá Noel!
-Quién es Papá Noel mamá?
-Es un viejito, que viene volando en trineo y le trae regalos a las nenas buenas como vos.
-…
-Este año qué le vas a pedir?
-Le puedo pedir patines mamá?!
-Si, por supuesto.
-Bieeeeeen!! Cuándo llegan mis patines?

Paula a los 6

-Mamáaaaaa!!
-Qué?
-Ya no quiero que Papá Noel me traiga la gata interactiva…
-¡¿Cómo que no?! (ya la compré) Papá Noel hace una semana que se la encargó a los enanos, era lo que vos más querías…
-No me importa mamá, ya no la quiero, ahora voy a pedir la muñeca bailarina.
-Pero Papá Noel te quiere regalar la gata…
-Bueno, entonces que me traiga las dos cosas.
-Es que Papá Noel está muy muy viejito y no puede traerte dos cosas…
-Si puede!
-Te digo que no...
- No está tan viejo! Papá Noel me quiere de verdad!
-Pero qué te pensás querida? Papá Noel me lo descuenta del sueldo!!

Paula a los 7
-Mamá… Papá Noel existe?
-Y…
-Mamá?! Me estuviste mintiendo todos estos años?!
-Pero Papá Noel te traía regalos…
-…a tu propia hija!
-Pero era una ilusión querida…
-Cómo pudiste mamáaa?! GUUUAAAAAAA

Paula a los 9

Platos sucios

2010-12-09T11:38:00.000-03:00

La imágen es del cuadro "Ropa blanca",
de Natalia Gontcharova, uno de mis favoritos.- Me levanto muy temprano para escribir.
Pero si acaso, se me ocurre pasar por la puerta de la cocina,
rumbo al escritorio
y veo
platos sucios
ya no puedo.
Tengo que lavarlos.
Los lavo en la oscuridad.

- A mí no me gusta leer.
Sólo leí dos libros
en la secundaria
El Quijote y El Túnel.
A la noche
lava mi marido
porque no le gusta cocinar.

- Yo, me despierto y comienzo a
pensar en historias.
Me levanto y veo los platos sucios.
Pienso en las mujeres que no pueden escribir historias sin lavar los platos primero.
Qué clase de femenina paranoia es esa?
Escribo.
Me pregunto qué haría si mi esposo se levanta y se pone a lavar los platos.
¿dejaría de escribir para ayudarlo?
Por suerte mi marido no se levanta aún.
He tomado recaudos.
Escribo.
Por la tarde lavo platos.
Pienso que es un buen momento
para hacer espuma
y pensar en historias.

- Nunca en la vida me acosté con los platos sin lavar.
Para año nuevo dejo la mesa puesta
pero los platos lavados.

- Lavaplatos! Oh si!
Adoro el ruidito que hace la vajilla
y como deja todo el abrillantador.
Me gusta cocinar y usar todos los utencillos que pueda!
Cocinar es un placer.

- En casa levanto a la tropa a las seis de la mañana.
Para dormir vamos a tener mucho tiempo.
Cada uno tiene su trabajo.
Macarena de 9 años es la encargada de lavar a la noche.
Estudian en la escuela.

- Cuando los dejé solos
la Jose le pasaba una servilleta de papel a todo
y casi no necesitaban ni lavar los platos.

- Los míos van creando defensas.
Si.
Pero de ves en cuando lavo algo.
Si.
Somos felices.
El corazón es grande.
Si los lavo ahora.
Más tarde los vuelvo a ensuciar.

También en el blog de la fascinante escritora Paula Irupé SalmoiraghiLunes por la Madrugada

2010-12-01T22:11:00.000-03:00

Algunos días especiales
yo y otras.Otras distintas.
Blancas
afinadas
mejores
antipáticas
plásticas
lujuriosas.
Sólo otras distintas
y mi desvaído reflejo
mi contorno gris
de lápiz negro
blando
despacio
sinuoso
dibujando
pequeñas palabras.
Goteando palabras
en la fuente del día.
Otros días
hojas vacías,
blancas
desconocidas
imperturbables
Sólo hojas dramáticas
y mi silencio
un pájaro muerto
en la vereda de la plaza.

peces

2010-11-29T16:01:00.000-03:00

EL PEZ pequeño
disparador.
El pez grande
pólvora.

El pez pequeño
gacela.
El pez grande
tigre.

El pez pequeño
manzana.
El pez grande
hombre.

El pez grande, frasco.
El pez pequeño perfume
el pez pequeño veneno.
Alimento, si, alimento.
El hambre es horrible.
Los peces corren.

La palabra pequeña
pepita
La palabra grande
colador.
Agua en el desierto, si, agua.
La sed es horrible.
No hay corazón si no se palpita.

mi hija es tan bella como la luna

2010-10-01T19:28:00.000-03:00

Rebeldía de tus cabellos de autopista
Y de tus cabellos de lianas
y de brazos de diosa hindú
Rebeldía de tus dedos de varas de salto en alto
Y de tus dedos de cigarrillo extra suave
Que se human en caricias de deditos con tacos
Rebeldía de tu vocecita que insulta
Que dice lo que mi corazón sabe
Y está vedado en los diarios
Y vejado en la memoria
Rebeldía y máxima de tus bellezas.

mi hijo es tan bello como el sol

2010-10-01T18:38:00.000-03:00

El niño de ojos de notas musicales
que te lleva al espacio para que bailes,
y te amarra a la paz
con el girasol sereno de su mirada.
El niño que ha guardado el color,
el terciopelo, y las espinas de la rosa,
para que no olvides como es la vida.
El niño que exhala pétalos mientras duerme,
y cuyos sueños de barcos defensores
surcan la noche con el pez abisal y la luciérnaga.
El niño naranja de ombligo
del que exprimes la risa divina,
y de manos que caricias
como mazapán y acuarela.
El niño que juega con arcilla o arena
y construye un túnel, una fosa y un castillo,
para que entres y avizores como se desgastan
los principios que te constituyen,
y te maravilles
de la constancia de su corazón rubí de fuego.

La lectora respira

2010-09-29T10:45:00.000-03:00

¡Todos lectores! Todas lectoras!
¡Estuvimos festejando cien lectores de la lectora!
Fiesta de gitanos
vamos celebrando
imágenes espejismos
oro en polvo
lectovirus¡La lectora respira!¡Todos lectores! Todas lectoras!

Para ver la fiesta

PD Y tengo mi certificado... Gracias Anahí!

Personaje

2010-08-17T10:56:00.000-03:00

"Cuanto más te disfraces más te parecerás a ti mismo." José Saramago

SOMOS el día y la noche. Yo sería la noche, por mis colores, pero me gusta el día. Ella sería el día, y brilla en la noche. Sí, es una estrella. Todos ríen con las estrellas. Ser día es como que te da más derecho, incluso de noche. Ser estrella y brillar para ella es simple, para mí ser oscura es una reflexión.
Ella es una liebre. Yo una tortuga, corro despacio, contesto despacio. Se me ocurre la respuesta perfecta, pero al día siguiente. Ella me gana en las carreras. Corre con su hot pan y no se duerme, gana directamente, y todos esperan que gane, o más bien saben que su esencia es ganadora. A veces hasta me da miedo acercarme.
Descubrí que se unta con crema todos los días, cómo pude ser tan tonta de querer asumirme exactamente como soy, sin aditivos. Cuando nos fotografían, yo la imito, me da risa, y luego se nota que finjo y que soy ridícula. Quizás inocente.
Si, por ser noche seguramente, vengo bastante dormida. Como dice mi madre: -es exactamente por no querer ser un personaje, que lo sos.

El gorrioncito

2010-08-13T12:35:00.000-03:00

EL GUARDIA del depósito donde nos tenían presos ya se había retirado cuando apareció la mujer. Desde el primer momento pude descifrar su voz. Si bien conocía el idioma de muchos animales, nunca había podido entender a una mujer. En ese momento imaginé que la gacela hablaría igual que ella, porque se parecían. Llegué a pensar que era por su manera de darme el alpiste. Lo ponía en un hueco de su mano flaca y me lo ofrecía. Luego se mojaba un dedo y dejaba caer las gotitas en mi pico abierto.
Esa noche la pasó con nosotros. Nos dio agua, nos curó, nos llenó los tachos de alimento. Cuando todos habíamos comido y bebido, aparecieron tres hombres. Ella les dijo:
-Vengan mis hackers queridos, pasen. Lo que les pido, es que ejecuten mi humilde pensamiento.
Uno traía una imagen de ella, se la mostró y ella le puso una firma. Después se sacaron fotos abrazados, hasta que ella tosió y ya no había más tiempo que perder. Se sentaron frente a las máquinas, y ella ordenó:
- Vos, metete en el sistema de votos y arreglá las cosas como quedamos. Después citalo a Jorge para que vaya a buscar al pibe. Dale… sumá quórum, sumá votos y definí. Legalizá el aborto, la droga y el ingreso social. Definí en verde lo del carbón, los glaciares, el desmonte, y todo lo que venga. No existe otro color.
Y a otro le dijo:
- Vos, sacale la corona a Estados Unidos. Arreglá lo del desarme, y la caza de ballenas. Acordate de subir lo del pentágono al blog, quiero un poco de publicidad también.
-Y vos-le dijo al tercer hacker- metete con los bancos y empezá la repartija. La guita, si, pero también acordate de los bancos de drogas, de alimentos, de oro, de semillas, de fórmulas. Fijate que no nos quede nada encanutado. En el manual está la lista.
Después empezó a abrir las jaulas. Los monos saltaban por todos lados. Ella se alejaba por el pasillo kilométrico abriendo una a una las jaulas. Los perros, los gatos, los cocodrilos, los caballos, los tigres, corrían. Ella les decía:
-Salgan nomás, no se detengan para agradecer.
Cuando empezaba a regresar por el pasillo abriendo las jaulas del otro costado, le empezaron a sangrar las manos. Pero no desistía. Salían los loros, las gaviotas, los canguros, las jirafas. Los hackers colapsados, con la piel erizada, le seguían dando a las máquinas. Uno de ellos preguntó algo y ella le contestó: -Si, desactivalo, pero por las dudas también mandale una sobredosis al experto. No quiero sorpresas con el botón rojo.
Y lo que vino a continuación me hizo comprender por qué la entendía. Ella se sacó del pecho un gorrioncito muerto. Lo tomó con su mano flaca, la misma con la que me había alimentado, y lo puso en la mesa de los hackers. Después vino hasta mi jaula, que aún estaba cerrada, y me miró.
–¿Y yo?- le pregunté.
–Vos, mi gorrioncito, vení a mi corazón, necesito regresar.
Y me abrió la puerta y en vez de saltar a su mano, volé hasta posarme en la jaula de una tortuga, y ella me dijo:
-Gracias, no me había dado cuenta.
Y le abrió a la tortuga con la mano envuelta en un trapo porque ya no resistía tocar más metales. Y entonces sí, me fui derecho a su pecho. Y regresamos.

Carta a un amigo

2010-08-06T12:54:00.000-03:00

Querido Tuka:

Necesito suponer que algún día leerás esta carta. Quisiera transformar este deseo en una moneda para pagar un instante de seguridad. Pero no existe. Hay tantas combinaciones posibles de circunstancias que jamás sabré si leerás esta carta o no. Con lo cual debo reducirme a escribirla, y aceptar mis límites.
No importa si finalmente no la leés. Tu amistad es algo de lo más conmovedor. Es un cofre, lleno de ideas y sentimientos, que salen a la luz luego de cada diluvio. Y esta porción de vida que utilizo en escribirla es un homenaje de laureles para tu corazón.
Mirá que nos pasaron cosas Tuka. Supongo que algo aprendimos. Pero es impresionante como puedo ir relativizando cada vez más la vida. Te acordás que pensábamos que había cosas que no podíamos perder? una idea, un valor, un recuerdo, las cosas más efímeras, nos parecían imperdibles, ¿quién podría robarnos el recuerdo de las noches en que pintábamos graffitis? Sin darnos cuenta, asegurábamos la existencia de “nadie”, “nunca”, “absoluto” y la inexistencia de “alguien”, “olvido”, “finito”.
Sin embargo, desde que las cosas empezaron a desaparecer, pronto comprendimos que podíamos perder todo. Pero te digo amigo, uno no termina de comprender lo que es “todo”. En otra oportunidad hubiera creído que era ficción. Pero no. Si el concepto de “nada” te da risa, como una vez me dijiste, si te parece surrealista, esperá a pensar en el concepto de “todo”, todo y a cada momento.
En este momento estoy refugiada en la casa de la playa. Si bien afuera hace muchísimo frío y el mar está picado, no temo que desaparezca mi refugio. El clima también cambia. Posiblemente pudiera necesitar una sombrilla, o una campera, o nada, pero las circunstancias son tan fugaces que el temor ha entrado también en esa categoría.
Te acordás de los espigones de cemento por los que escalábamos tratando de no resbalar en el musgo? Fue una de las primeras cosas que dejé de ver.
Y la ceniza del volcán que yo había recolectado en un frasquito? La apoyé en la mesa, me di vuelta y desapareció todo. El frasco y la mesa.
Anoche desaparecieron las casas de mis vecinos. Enfrente sólo veo que queda una y luego la arena y el mar. Vos siempre me decías que algún día llegaría a la primera fila, pero no pensé que sería de este modo.
Por primera vez estoy aprendiendo a despegarme de las cosas. Soy más independiente, y a la vez, te necesito. Por eso quiero estar a tu lado.
Pensar que la vida ha sido así durante siglos y sólo a partir de cierto énfasis he podido darme cuenta de su precariedad. En estos días, mi mejor intento es dar amor a cada paso, por si me esfumo al siguiente.
También quiero mantenerte al tanto de todos estos hechos por si decidís venir. No se lo que pueda pasar. Igualmente te espero.
Un abrazo.

Gabriela

Lengua Viva

2010-07-07T11:22:00.000-03:00

L.E.V. en versión para Lengua Viva de María José Gabin
La lengua de las mujeres que transitan en la escalera modela
unas historias tan fantásticas
Que cuando se calla se extraña a esas historias con ilusión
Sin animarse a llamarla sin animarse a decirle que es tan graciosa
Que lo que se va a escuchar es enteramente atesorable
Estas historias que pasan entre poemas visuales
A veces se vuelven en medio de una casa
Para preguntar por una mujer escritora o mejor aún por qué simula sus cuarenta y cinco años
mientras vive
Como no intentan las mujeres irreales
Los diarios de la mañana traen noticias cuyo relato tiene el color de las
historietas en las comedias irónicas de la vida
Por la tarde un gato rasguña su tren
La pareja se esconde una muerte se produce en la tierra de la selva
Una cuchillada en el lugar del corazón
Pero lo más noble está en la intermitencia de algunos colores
Donde una mujer con la chapa de un conventillo pegada en la espalda
Captura un sueño de otra vida
Para que haya compasión siempre
Y unas olas por donde se remonta hasta un río tan limpio
resguardan la vida y el amor
Y sólo tienen de terrena la inconmensurable verdad de un blanco barquito perdido.

Instrucciones para mirar llover

2010-06-24T07:04:00.000-03:00

“Noche estrellada sobre el Ródano” Vincent van Gogh

PARA MIRAR LLOVER deberá esperarse el día exacto, y figurarse previamente, cómo la lluvia divide las aguas de la existencia.
Primero, uno debe buscar en la memoria el instante de la vida en que la lluvia comenzó a molestarle, y reconocerlo como un indicio de adultez. Si logra desprenderse de ese sentimiento es seguro que ya tiene un ejercicio asiduo en deshacerse de dichos síntomas, por lo cual no sabrá en qué lugar está el paraguas.
Si esta reflexión ha dejado en suspenso lo que estaba escribiendo en la computadora, debe incorporarse de a poco, y como abstraído acercarse a la ventana para mirar como chasquea el agua en el asfalto y en la vereda. Dejando caer suavemente la mandíbula ver la cortina difusa y vaporosa, tratando de descifrar las siluetas de verde y rosa del otro lado de la calle. Dejar sonar el teléfono para observar las sombras de colores que se dibujan en los charcos, y los infinitos discos de ilusiones ópticas, que giran y se abren en la superficie del agua. Advertir la altura de las aguas en los cordones, y cómo se debaten las hojas secas en las correntadas, en las lagunas y los arroyos. En todo caso, para no ahogarse, subir a una de las burbujas que forman los gotones de agua cuando caen y salpican. Saltar entre ellas. Dejarse rescatar amarrado a las oblicuas que rayan todo el paisaje. Finalmente volver a la mesa y a la computadora, si fuera posible poner úná llúvíá dé ácéntós párá qúé ló éscrító ácómpáñé ál díá.

Gracias amiga lectora

2010-06-19T08:55:00.000-03:00

foto: Anahí Flores

¿Conocen a una muchachita cuya risa esparce letras de golondrina?

Para Anahí La Lectora
De Gabriela Luzzi

Una mañana hablando con la lectora descubrí que provenía de otro planeta, quizás del asteroide B607.
-¿Qué es eso? –me preguntó
-Es mi globo.
-Pero… ¿para qué sirve?
-Sirve para volar.
-Ah… entonces vos también caíste del cielo- me dijo soltando una carcajada.
No podía imaginar como sería el asteroide de la lectora. Sólo pude averiguar, al correr de los días, y por comentarios deslizados al azar, que allí cuidaba a un ginko biloba muy sabio. Al llegar a la tierra supo que su árbol era el único azul.
Más tarde me enteré que para su fuga había aprovechado una migración de libros salvajes. Aún conservaba uno en su bolso. El libro salvaje se abría en manos de la lectora para regalarle pensamientos e historias maravillosas. Ella lo había domesticado.

Saramago

2010-06-18T13:30:00.000-03:00

Era bello y tranquilizador saber que
en algún lugar de nuestro planeta seguías escribiendo,
y preparando nuestro alimento.
Te vamos a extrañar.

El Mensaje

2010-06-09T13:30:00.002-03:00

EL MENSAJE que está sobre mi mesa de luz sin firmar dice: “El - amor – es – un – invento”. Los pedazos de papel parecen recortados del diario por una cuchilla láser. La oración como en olas de un mar cósmico, tiene palabras en la cresta y otras más abajo, inhibiendo un orden riguroso.
Si lo hubiera escrito mi marido significaría que todo este tiempo de inmensa pasión ha sido una estafa, él no ha sido más que el robot E-SE-75 del que tanto me habla. Siempre me lee desde su computadora las características del mismo: “La mujer lo tiene guardado en el ropero para que actúe a la perfección cuando ella lo llama.” En este sentido, habría vivido la pasión más intensa de mi vida con un ser mecánico y artificial.
Las veces que me relataba lo del robot, no le prestaba la atención que merecía, y no se animaba a terminar de confesármelo. Ahora el E-SE-75 necesita un descanso, debe cambiar algún engranaje, y no encuentra la manera de disimular. Ha llegado el momento en que tiene que confesarmelo, pero nunca me habló de que el E-SE-75 fuera valiente.
Desde que nos conocimos le dije que yo era una extraterrestre que debía vivir entre los humanos, y mis hijos compartían mis características genéticas. Él nunca se sobresaltó, tampoco celebraba el comentario como una broma. Sólo parecía resignado.
Quizás ese mensaje sea un juego más, cómo cuando me hizo tomar dos pastillas sin decirme de qué se trataba. Quizás que el amor fuera un invento, pero nuestro, podría ser un halago. Algo que hemos creado para la supervivencia diaria. Voy a responderle: “El - amor - es - un - invento - que -libera -al - E-SE-75”